martes, abril 17, 2007

(im)perfecta (im)paciente

Falta, en tu labios,
una sonrisa,
sólo una,
la sonrisa de ayer,
y muchas más.

Falta, entre tu boca,
mi lengua erecta,
firme, buscando tus besos.

Falta en el silencio,
el tuyo,
una esperanza,

Falta, entre mi sábanas,
tu tacto a mi deseo,
33 vértebras se contorsionan bajo el calor de tus dedos,
pequeño saco de huesos,
de carne
o materia,
o de nada, presencia que falta,
es por ti que callo a mi almohada,
calla,
o estalla,

Falta, en las mañanas la mermelada.

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Era la calle,
la talla,
la acera indicada,
el número, tú número faltaba,
faltaba el amanecer, el tiempo, la distancia,
era la calle,
el número faltaba.

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pronóstico para mañana
ojos nublados con probabilidades de lluvia
empañada la mirada.

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Encierro la palabra en su estuche,
el dolor bajo llave,
el pie hundido, como buque o galeón en el océano,
o en la vida,
esta vida llena de gotas de lluvia,
desesperadas se precipitan como en reloj de arena,
doctor, ¿cuántos granos me quedan de vida,
cuánto tiempo, cuántas lágrimas?
el pie hundido en el barro,
sin creencias,
sin versos nuevamente.

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1 comentarios:

Anonymous gsus dijo dijo ha dicho...

copón,
qué de astillas
clavas
en mi piel.

esto es
la cima de la palabra hecha verso.

fantastico mali, fantastico.


Anoche no andabas.

5:01 a. m.  

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